W Tel-Awiwie jest ulica Allenby
Takie miejsce, gdzie żyją poeci
Tylko nie wiedzą, że są poetami,
Żyją jak poeci, śpią jak poeci,
A ci, co ich mijają na ulicy
Też nie wiedzą, że mijają poetów,

A pod numerem 94-tym w suterenie
Była księgarnia pana Neusteina, takie
Dziwne miejsce, gdzie krzyżował
Się język polski z hebrajskim
I nigdy nie skończyła się wojna
Ta druga - światowa, bo tam wciąż
Spotykali się ludzie, którzy nie widzieli
Się latami, a także ciotki i wujkowie
Odnajdywali swój język polski po latach,

Mówili polszczyzną, której powstydzić się mogli
Bywalcy knajp nad Wisłą i Odrą,

Teraz na Allenby językiem najczęściej słyszanym
Jest rosyjski i nie spotkasz już napisów po polsku
"Rzeczy używane, kupno, sprzedaż",
Częściej słychać mat niż wytworną mowę
A i sny na Allenby już nie brzmią po polsku