nie wolno nam umrzeć ze starości. ani jutro.
w naszej pracowni wróble zachłysną się wolnością.
muzyka środka prowadzi do wschodu.

komary lepią się do nietrzeźwych. myśli,
że w nieskończoność lądy i morza będą
po tej samej stronie barykady. brzeg

się przesuwa, zgadnij ile będzie do napisania
wkrótce, kiedy zaleją nas Chiny - błyskające
flesze.

tu, pod gniazdem wróbli nic nas nie dotyczy.
od wiatru do wiatru. marzymy o lemurach.
w życiu nie ma nic gorszego niż rmf fm.