Na paragonie blaknie koszt wiatru.
Obce opcje, raz po raz,
zmieniają bankowe kąty.
 
Wszelki plan musi zmartwychwstać,
każdy zamysł powinienem odespać.
Liczę do siedmiu. Modlę się
 
do złodziei - w masce lub bez.
Płacę, wymagam. Bo przecież chciałbym
podążać gdzieś
 
zanim  z b a n k r u t u j ę.