Pierwszy dzień szkoły


Jak jasno - nieopodal
wyrasta macierzanka. Nasze
nastoletnie matki grają w klasy. Tęczowe
tabory przemierzają drogi,

wzniecając miałki pył -
dostaje się do oczu i do gardła.
Samochód - obok cmentarza.
Mijasz otwarte drzwi - ona,

rozpartemu za kierownicą, robi laskę.
Zauważasz, że ma zamknięte oczy. Ten wielki
sen dotyka wszystkich, głęboko.
Dźwięki dobiegają wzdłuż betonowych krat -

bezdomny ustawił na parkingu
zdewastowaną przyczepę kempingową
i gra na harmonii, aż dzieciaki zastygły.
Twarde owoce derenia zbierane przez kulawego

starca z wyschniętej na grudę ziemi.
Poruszasz się w przeciwnym kierunku niż strumień
wyprasowanych koszul i garniturów,
przejętych pierwszym dniem szkoły.

Miękkie światło - jak na starych fotografiach
w kolorze sepii. Może wycofując się ze świata,
naprawdę do świata przychodzimy.