A.
Here is your cart,
And your cuppboard and piss.
And here is your love
For all this.
L. Cohen

A. stara się znaleźć.

dwa razy do roku przestawia książki,
podaje rękę grzbietom.
mały Bóg z małego krzyżyka patrzy sennie,
jak A. zamyka i otwiera szafki, jak próbuje
wytrzewić małą przestrzeń, żeby odkryć
jeszcze jedno nowe miejsce
pod starym. w szczękach szuflad,
w skórach okładek poszukuje śladów bytności.
szpera w żebrach grzejnika,
by uchwycić tętno rury, uchylić
naskórek tynku. wyczuć życie ścianami.

pokój natomiast posiadł już
wszystkie A. wrysowane w ramę okna,
i wszystkie A. wsparte o framugę drzwi.
jest księgą do zasuszania ciała między stronami.

A. nie znajdzie.