Tłum pijaków pod sklepem.
Rozwałkowane twarze.
Rak płuc. W szalonym pluciu.
Ścieli się bregdensem na chodniku
młody starzec. Padaczkowy rytm.

Pierwszy rzut. Godzina świtu.
Następni kładą łby. Na stole
butelki i kipy w symbiozie.
Szukają miejscówki do snu.

Rzut drugi. Obiadowa pora
przychodzi ostatnia. Matka
jednego ciągnie za mordę.
Spojrzenia zazdrości. Przykryte
ironicznym uśmiechem. Maska
twardości odsłania łzy. Dziecko
wpatrzone w akwarelę nędzy. Prosi
się świnia sąsiada. Kup mu lizaka
Pergaminowy aniołek odszedł
z niczym. Niezmącona codzienność.

Rzut trzeci. Powrót ojca. Potworny
smród. Modlitwy o ciszę bez odbioru.
Skrzydła anioła tracą piórka. Każdej
nocy inna bajka zabiera marzenia.