Ileż to już lat, Betsy,
ile dni, ile nocy pośród widm.
Barnabo, nie oddam ci korony,
Francja , to ja.

Trupi zapach od Marengo po Waterloo.
Czasem odpadają mi palce,
jak tamtym pod Borodino.
Ten strojniś to Kutuzow,
mogłem go skrócić o głowę,
taka okazja już się nie powtórzy.

Nic się nie powtórzy.

Jeden przeciw wszystkim,
hańba, Elba,
sto dni wiary i nadziei,
które lotem orła zostaną nazwane.
Sir Wellington, miałem pana jak psa na łańcuchu,
wszystko na nic.

Betsy, daj mi coś na ten żołądek,
zanim hrabia przyjdzie z ampułką.