o trzeciej nad ranem
myśli stają się bezpłodne
i nie urodzą już dzieci
obumierają jak niepotrzebne plemniki
pod kamienną lawiną spadających powiek

w budce drzemiących faktów dnia wczorajszego
strażnik nocy karmi nadzieję że go nie złapią
na brzydkim uczynku samogwałtu oczu

zręcznie nazbierany koszyk malin snu
rozlał się słodkim sokiem
w pisanych na wodzie kręgach
nie wiedzących witać się czy żegnać
strażnik do świtu czeka na odpowiedź